Étiquette : livres

Patricia grandit en Angleterre pendant la deuxième guerre mondiale. Faisant des études à Oxford ou bien Cambridge, je ne sais plus, elle est courtisée par Mark, un type un peu fat et un peu froid. Mark la demande en mariage en urgence (et non, ils n’ont pas encore couché ensemble). « C’est maintenant ou jamais ».

Patricia dira-t-elle maintenant ? Ou bien jamais ?

Le roman décide de nous raconter deux vies de Patricia, l’une où elle se marie, l’autre où elle repousse Mark. Deux vies différentes, durant lesquelles Patricia fera des enfants (avec Mark ou sans lui), des choix de vie et de carrière différentes dans des mondes de plus en plus différents.

Mes vraies enfants est une uchronie intime, qui raconte tout autant les deux vies possibles de l’héroïne que les deux mondes possibles dans lesquelles elle vit et qui, SPOILER ALERT !, ne sont le nôtre dans aucun des deux cas.

C’est aussi un beau roman féministe, qui évoque une femme très vraie qui pourrait être la grand-mère de l’autrice, qui parle des joies et des malheurs de la vie de couple et de famille, de la force et des soucis que les enfants apportent à leurs parents. 

Là où un écrivain de roman familial aurait tiré trois tomes de ces deux vies entremêlées, Jo Walton nous donne un récit d’écrivain de SF, qui se concentre sur les faits et le world building. C’est un choix littéraire qui rend le roman court et dense (c’est bien) mais qui, je pense, l’affaiblit un peu et en fait une œuvre plutôt théorique. Mais c’est aussi la manière dont les deux vies se mêlent et se percutent qui provoque les effets de sense of wonder du livre. Waow.

Un montagnard passeur de migrants et sculpteur à ses heures se fait engager par un curé plutôt cool afin d’enlever le pagne ajouté à un Christ en marbre de 1900. Il va devoir lui sculpter un nouveau membre viril, une nouvelle nature, comme on dit chez lui.

C’est du pur Erri De Luca : bien à gauche, montagnard, râpeux, érudit, très dense et très intéressant. C’est un roman masculin, qui parle de la masculinité, de l’âge, un peu des femmes et de la nudité du Christ. De Luca est le plus croyant des non-croyants, je me reconnais bien dans ses pensées sur Dieu (ici, Dieu est celui des trois religions du Livre)

Les scènes de montagne sont très belles. Les scènes de ville aussi (à Naples et à Gênes). A lire lentement comme on boit un whisky un peu trop fumé. Si vous aimez ce genre de boisson, vous aimerez le De Luca. 

Suite à Vernon Subutex, et pour rester en non-mixité, je me suis intéressé à ces jolies choses. Comme j’ai lu le roman il y a un moment, ma chronique sera courte.

Prémisse improbable du roman: deux sœurs jumelles. L’une est une garce séductrice et un peu putain, l’autre est intègre et chante bien. La première veut utiliser la seconde pour faire carrière dans le chant. Puis elle meurt juste après le premier concert. La sage se substitue à la garce.

La mise en place de la situation initiale est un peu lourde et a failli me faire lâcher le bouquin. Dès ceci fait, ça tourne mieux: roman de la substitution et du dédoublement, les jolies choses passe dans le monde parisien de la musique (et notre société fric) avec le regard acide et détaché de son héroïne.

On est chez Despentes, l’héroïne couche beaucoup, s’amuse parfois, picole et décape la société dans laquelle elle joue la comédie en essayant de ne pas se faire bouffer par elle. C’est court, nerveux, bien mené, souvent marrant. La relation de l’héroïne avec son « meilleur pote » est une des plus jolies choses du livre.

Comme le lecteur de ce blog s’en rendra sans doute compte, les billets ont été peu nombreux en cette fin d’année 2018. Je rattrape ici des notes sur mes lectures récentes.

Dans le cadre du 2018 non mixte, j’ai continué ma découverte des romans de Dominique Manotti. A l’usage, mon enthousiasme s’est un peu émoussé mais j’ai continué à avoir du plaisir à les découvrir.

L’honorable société est un roman noir situé lors de la présidentielle 2007. Les noms ont été remplacés, les entreprises déguisées, mais le lecteur attentif saura comprendre qui et quoi les auteurs désignent.

Mêlant militants écolos, industrie nucléaire et scandales politiques, le roman est une sorte de version littéraire des articles de Mediapart. Tout est inventé, mais tout pourrait être vrai, et c’est le pouvoir policier/politique/économique à la française qui y est décrit. C’est intéressant, l’intrigue est palpitante (et fait même un détour déguisé par le Moulin d’Andé cher à mon coeur), le policier intègre (et sans relief, je ne me rappelle plus le personnage) parvient quand même à coincer certains des affreux.

Comme souvent dans les romans de Manotti, je suis plutôt gêné par les scènes de sexe, qui sont tout le temps des lieux de manipulation et de domination un peu cracra.

La scène d’ouverture du roman, avec barbouzes policiers et hackers écolos, est vraiment très chouette.

Je n’arrive pas à me rappeler si j’avais oui ou non déjà lu ce roman de Sjöwall et Walhöo (que je prononce, sans doute à tort, Cheval et Valou, mais ça me permet de me rappeler leurs noms): j’ai découvert ce couple d’auteurs il y a une vingtaine d’années, alors que je ne connaissais rien de la Suède et pas grand chose à l’ironie et à la critique sociale. J’ai un peu appris depuis et j’apprécie d’autant plus.

Suède, début des années 70. Alors qu’il s’apprêtait à aller se coucher, le commissaire Martin Beck (notre héros, un fonctionnaire de police consciencieux, assez doué et introspectif, dénué de fantaisie – qui a dit Suédois ?) est appelé pour constater le meurtre sanglant d’un collègue, le commissaire Nyman, massacré à la baïonnette dans sa chambre d’hôpital. Accompagné de son collègue Röm, qui a lui aussi déjà une journée dans les pattes, ils vont tenter de retrouver, vite, le tueur avant que celui-ci ne recommence.

L’abominable… est un excellent roman: roman d’enquête, thriller, avec des enquêteurs aux yeux rougis (et non, ils n’iront pas dormir avant la fin de l’histoire) shootés au café et même des scènes d’actions épatantes.

Mais des scènes d’action épatantes écrites par des Suédois caustiques avec héroïsme stupide, incompétence épaisse, héros soucieux et tirs qui partent souvent à côté. Ca rajoute une bonne couche de réalisme et de suspense.

Tout le roman est aussi un parcours de la société suédoise, vue à travers sa police, force d’état pas antipathique mais prise entre son passé militaire récent, ses tentations un peu fascistes, ses côtés progressistes, ses politiciens nuls, ses policiers dévoués. Les portraits des personnages sont savoureux et touchants.

On croise aussi un paquet de paumés de la société suédoise, de gens dépassés, et quelque connards ambitieux ou méchants.

C’est souvent très très drôle, mais le discours politique et caustique du récit ne perd jamais de vue la narration principale, menée tambour battant jusqu’à sa fin terrible.

Une note contemporaine: à un moment, excellent, Einar Röm parcourt un recueil de plaintes déposées contre des policiers, comme une série de petites histoires d’injustices montrant combien la police peut être une véritable nuisance – c’est un moment fort du récit. Et on se rend compte que, même méchante, la police suédoise de l’époque l’est sans doute bien moins que la police française de maintenant.

Etant amateur des romans de Camilleri mettant en scène le commissaire Montalbano, il fallait bien que j’en vienne à lire son modèle, Montalbán, auteur des aventures de Pepe Carvalho, détective barcelonais.

Dans ce récit, situé dans les années 80 de la toute jeune démocratie espagnole, le détective n’est engagé par personne d’autre que le Parti communiste espagnol pour enquêter sur l’assassinat de son secrétaire général. Dépaysé de Barcelone à Madrid, le détective désabusé amateur de répliques cryptiques, de jolies femmes et de bonne bouffe se retrouve à mener une enquête bizarre, entre considérations politiques, souvenirs personnels de la résistance au franquisme, coups sur le crâne à la Burma et tentatives de trouver un restaurant correct.

Je n’ai pas du tout accroché sur ce roman qui m’a, je pense, complètement échappé. Il est plein de références à la culture culinaire et politique espagnole, que je n’ai pas. Les situations sont souvent intéressantes, ces anciens résistants communistes ont quelque chose de juste et touchant, Carvalho est plutôt antipathique mais pas désagréable à suivre, mais j’ai eu l’impression que le roman me parlait depuis un autre monde, tout proche, sans m’en donner les clefs. J’ai vu que Montalbán était considéré par des gens intelligents comme un grand auteur, c’est sans doute le cas, je serai peut-être capable de le comprendre quand je connaîtrai mieux l’Espagne.