Étiquette : livres

Suite à la lecture de ce post de Sylvestre Huet, j’ai acheté le livre audio Les Gaulois, de Matthieu Poux, aux éditions de Vive voix.

Pour dix euros, vous aurez droit à un 1h15 de cours austère comme un podcast du collège de France, plus dense qu’une émission de France Culture, une synthèse claire et concise des dernières connaissances sur nos fameux ancêtres.

Je n’ai pas regretté.

Se basant sur les recherches archéologiques récentes, le livre démonte un paquet de clichés. La gaule unie (faux), les celtes arrivant vers -500 d’une grande migration depuis l’est (re-faux), le pays couvert de forêts où on chasse le sanglier (faux), la religion sauvage pratiquée dans les forêts (re-re-faux), les barbares en tribus sauvages (faux encore). On y découvre un peuple installé dans l’Ouest européen depuis des siècles (depuis quand, on l’ignore…), sans unité ethnique particulière. Une culture paysanne très implantée, des grandes villes très similaires aux villes grecques et romaines, avec temples et marchés. Une culture n’aimant pas tellement l’écrit, mais le pratiquant quand même, sur des supports disparus. Des institutions urbaines ressemblant à celles des Romains. Et les crânes des ennemis fichés sur de grands mannequins de bois ou d’osier, quand même…

Bref, de quoi rêver pas mal avec une belle leçon d’histoire.

Une écoute dense, et recommandée.

Bracken retourne à l’école où il enseignait le dessin. Il avait fui, mais on a besoin de lui. Elliot a disparu de sa petite chambre. Les indices sont épars, la tapisserie se décolle du mur, parfois les lignes qui dessinent les choses deviennent visibles… Et personne n’a organisé la kermesse, les enfants courent partout et jouent avec rien.

A travers ses livres, ses bandes dessinées, ses dessins, les jeux vidéos auxquels il participe, David Calvo poursuit toujours le même travail. Un voyage sans fin, au but mouvant, impossible à saisir mais invariant. Ne comptez pas sur moi pour vous en donner la clef, je ne la connais pas. Le chemin a ses paradoxes, il faut dessiner le jeu vidéo avec des traits de dessin d’enfant, rapprocher des tortues de cartoon du Ptyx de Stéphane Mallarmé, relier l’Islande, Nik Kershaw et la maison de Valvins. Je crois même qu’il faut souvent reculer pour avancer, se tourner vers la matrice des rêves, les impressions d’enfance, la source des mythes, quelque chose de l’enfance regardée depuis le monde adulte.

La quête n’a rien de régressif même si, on le voit avec Bracken, la régression en est un des dangers. Elle mènera aux plus grands étonnements par les voies les plus simples, à condition qu’on sache les voir, il est si facile de passer à côté.

Elliot participe de se chemin. On se perdra, on se cognera avec l’auteur contre les murs de l’indicible, de l’indéssinable. On jonglera, on se plantera parfois, mais les réussites justifieront tous les échecs. Et mon regard changera avec le sien.

Near a tree by a river

there’s a hole in the ground

J’ai coutume de commenter les livres à chaud, sans grand recul, pour tenter de garder quelque chose de leur impact (quand il y en a un…). Celui-ci aura des conséquences, dans des directions sans doute inattendues. Je l’ai fini aux petites heures, très secoué.

Limonov est une biographique/chronique de la vie d’Edouard Salenko, dit « Limonov », poète,  rebelle, écrivain, valet de chambre, petite frappe, chef de parti politique, journaliste, aventurier russe de la fin du XXème siècle et du début du XXIème (puisqu’il est encore vivant, et actif). Ce livre est fascinant, par ce qu’il raconte : la vie folle d’un étrange sale type sympathique, héros ambigu, dans des temps et des terres étranges, notre temps, notre monde. Fasciste ? Heureux de l’être, merci. Un type égoïste, séducteur, brûlant, jamais indifférent. Rien que pour ça, pour cette ligne ardente découpée au cutter dans notre réalité, qui en révèle les étrangetés et les horreurs, on peut lire ce livre.

J’aime la fiction, l’imagination qui dit la vérité, les mensonges et les histoires inventées. Ce livre en est l’opposé. Il n’y a pas là de style poétique, de lyrisme ni de romantisme, juste une narration brève, allant droit aux faits, rendant compréhensibles les mondes les plus distants, de l’URSS brejnevienne en passant par New York dans les années 70, les camps de travail contemporains, la politique russe actuelle. C’est du journalisme ? Peut-être, mais alors le meilleur, avec une intelligence aiguë de son sujet et de la manière dont celui-ci est, par son étrangeté et son opposition, un révélateur des temps.

La fin est bouleversante, par sa cruauté et sa tendresse.

Je crois que les auteurs doivent aimer, sincèrement aimer leurs personnages, jusqu’au bout. Dans ce registre, Emmanuel Carrère ne m’a pas déçu.

Allez voir sur le site de Jeremy Nicholl pour une série de photos assez frappantes, c’est rien de le dire.

J’ai lu ce livre sur conseil du blog de Pierre Jourde, dont j’aime les coups de gueule et estime les opinions. Je suis un peu surpris des commentaires louangeurs qu’il a reçu.

Reconnaissons-lui deux choses : le sujet est bien trouvé et l’écriture fort réussie.

Quelque part en Franche-Comté, pas très loin de chez nous, à la fin du 12ème siècle, Esclarmonde des Murmures se fait emmurer vivante, espérant devenir sainte plutôt que femme mariée à un seigneur brutal. La scène de la conversion et de la noce interrompue est époustouflante et belle. Carole Martinez écrit son livre comme la confession d’un fantôme à un visiteur du château en ruine. Le style est élégant, chargé comme un il faut d’images médiévales et d’impressions sensuelles.

J’imagine que je m’attendais à une leçon de ténèbres mystique, quelque chose dans l’esprit de ce livre de Tahar Ben Jelloun. Un livre qui parlerait de Dieu, de la souffrance, des corps, des esprits du moyen-âge…

A la place, on se promène dans un moyen-âge scolaire. La narratrice prend soin d’expliquer aux lycéens les petits points de civilisation qui leur manqueraient (tranchoir, trébuchet, stigmates…). Sous prétexte d’évocation du merveilleux et des contes (femmes-sirènes des rivières, chevaux fantastiques, enfants crucifiés) le roman prend soin de presque tout rationaliser (sauf cette jolie idée de la généalogie des mains percées). Là où je m’attendais à la création d’une vision extraordinaire du monde depuis le cachot de la recluse, je n’ai eu qu’une pseudo-objectivation ne laissant que très peu d’ambiguïtés. L’introduction d’un élément fantastique (la vision déportée) est faite avec une touchante mais agaçante maladresse. Quant à la relation à Dieu, elle est enfermée dans les clichés. Dommage.

Bref, on m’a promené dans un joli livre d’images, bien tourné. J’aurais adoré lire ce livre quand j’avais dix-sept ans.