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Voici un roman récupéré dans une boîte à livres, qui a traîné deux ans dans ma pile à lire, que j’ai failli donner plus loin en avril dernier… avant de relire le texte du quatrième de couverture :

Brillant anthropologue spécialiste des erreurs judiciaires, Jonathan
Hughes est confronté à une affaire complexe : il y a plus de trente ans,
dans la petite ville de Bournemouth, dans le Dorset, un jeune marginal a
été accusé du meurtre de sa grand-mère.

Incapable de prouver son innocence, le pauvre garçon a fini par se pendre dans sa cellule.

Épaulé par la conseillère municipale qui attire son attention sur cette affaire…

Or, full disclosure, il s’avère que les hasards de la vie m’ont amené à passer trois mois à Bournemouth au début de cette année et à m’intéresser aux particularités de l’histoire locale (c’est par exemple dans cette station balnéaire endormie et ennuyeuse qu’est mort JRR Tolkien, qui venait chaque année y passer ses vacances – aucun rapport avec le roman). Ca m’a donné envie de reprendre le livre.

La disparue… est un roman policier dont l’enquête est menée par des non-policiers, par curiosité, appât du gain (l’anthropologue veut, au début, en faire un bouquin) et sens de la justice. Les personnages en sont remarquablement bien écrits, très vivants, Jonathan l’immigré-qui-a-réussi et qui a peur dans l’Angleterre post-attentats à cause de son teint basané, et George, la conseillère municipale dépressive, engagée, drôle et mal dans sa peau. La manière dont les relations entre ces deux là s’établissent (sur de très mauvaises bases) est une très bonne scène d’introduction. L’enquête menée trente ans après les faits, le portrait social de la ville, de la police, les relations de familles tordues mises en avant… tout cela est très bien fait et on a là un roman assez remarquable, qui ne prétend pas être plus qu’il n’est, mais qui remplit très bien son contrat. Roman policier, roman social, de caractères. Plutôt pas mal.

Et si Minette Walters a écrit d’autres romans se passant dans le sud de l’Angleterre, je serai curieux de les lire.

J’avais demandé à l’ami LH quel était le meilleur recueil de nouvelles du monde (selon moi, Fictions, de Borges). Il ma répondu Nouvelles de Salinger.

On a ici neuf récits, tous mettant en scène des personnages américains (surtout de la classe moyenne) dans les années quarante et cinquante.

Un jeune couple en vacances en Floride. L’homme est allongé sur la plage, bavarde avec un enfant qui veut jouer avec lui pendant que sa femme, au téléphone, explique à sa mère que non, son mari n’est pas fou.

Une maison isolée à la campagne. Une femme rend visite à une copine d’université, elles boivent bien trop et parlent de leurs vies, de leurs mariages, des enfants.

Un enfant à l’intellect étrange (autiste, sans doute) insupporte ses parents lors d’une traversée en paquebot.

Des soldats, en Allemagne à la fin de la guerre, traumatisés par ce qu’ils ont vécu.

Un homme au lit avec sa maîtresse; le téléphone sonne, un vieux copain, ivre, cherche sa femme.

Deux jeunes femmes se disputent dans un taxi, l’une monte chez l’autre récupérer un peu d’argent et croise le frère de l’autre.

Un enfant se souvient des histoires que racontait l’animateur qui les emmenait faire du sport tous les après-midis, lui et ses copains du quartier.

Les domestiques de la maison parlent de l’enfant fugueur de leurs patrons.

Un soldat rencontre une jeune femme dans un salon de thé en Angleterre, durant la guerre.

Chacune de ces histoires est excellente. Dans chacune d’elle, Salinger nous donne un aperçu sur un petit morceau de vie d’un ou plusieurs personnages et le texte, toujours court et d’accès facile, nous laisse deviner tout le reste de la vie de ces gens, leur histoire, leurs fêlures (parfois mortelles). Ces textes me font pensé à ces feuilles de thé séchées sous la forme de petites boules qui, une fois dans l’eau chaude, se déploient toutes entières et reconstituent la figure végétale. Neuf nouvelles, neuf expériences, neuf vies. Un très grand recueil.

Une femme accomplit, seule, une excursion au Japon, suivant comme un guide un livre d’estampes d’Hokusai. Elle tente de retrouver les points de vue depuis lesquels le grand maître japonais a regardé le mont Fuji.

Chaque chapitre de ce petit livre est associé à une des images (qu’on aura plaisir à aller trouver sur Internet pour accompagner la lecture). Ce qu’on comprend au fur et à mesure, c’est que cette femme est une sorte de super-agent combattant et que ce chemin faussement aléatoire est là pour fausser la surveillance de son pire ennemi et ex amant, qui a eu la mauvaise idée de fricoter un peu trop avec des mondes numériques.

Ce petit livre est attachant et un peu mal fichu. Attachant parce qu’on y retrouve la voix toute particulière de Zelazny. Parce que cette dernière porte bien l’aspect contemplatif de cette marche, relation entre le monde, le paysage, l’art, les souvenirs, les histoires qu’on se fait. C’est agréable à lire et assez doux. Certaines scènes purement SF (apparition des monstres numériques) ou certains sentiments paranoïaques sont bien posés. Mal fichu parce que l’aspect purement SF (la conscience dans la machine) est un peu raté et traité sans grand sérieux. Peut-être que, concernant ce point, le livre accuse son âge. Ce n’est pas bien grave.

Mon hypothèse toute personnelle : Roger Z est allé faire une excursion au Japon, sur les pas d’Hokusai peut-être. Il a trouvé ça génial, il a pris des photos, mais il a surtout imaginé des morceaux d’histoire, des personnages. En route, à son retour, il a écrit ce récit comme une sorte de journal de voyage rêvé.

A sa place, c’est ce que j’aurais fait, si j’en avais été capable.