Auteur/autrice : Le pendu

Par le même auteur que le bouquin précédent, un livre qui s’inscrit, en historien, dans la lignée de Yourcenar.

L’auteur s’intéresse à Diego Muñoz Camargo, auteur mineur du XVIème siècle « mexicain », connu pour deux livres décrivant sa région de naissance (le pays tlaxcaltèque) à l’intention de la couronne espagnole. A partir de ces livres « américains » écrits par un homme fils d’un conquistador et d’une Indienne, Serge Gruzinksi essaie de reconstituer sa perception et sa vision du monde, sous la forme d’une « conversation » artificielle à travers le temps (questions de l’historien auquel « répond » Diego par des extraits de ses deux livres) assortie d’une importante glose.

Cet aspect littéraire du livre n’est pas le plus intéressant ni le plus réussi, mais il oriente efficacement le livre dont les considérations sont passionnantes.

Tout comme un humain informé du XXIème siècle, Diego vit dans un monde dont les perceptions sont en plein bouleversement. Tout change, tout s’effondre, on meurt beaucoup, des opportunités s’ouvrent, le cadre de référence se bouleverse…

Diego est un homme qui connaît très bien les anciennes cultures mexica et tlaxcaltèques, il est en contact avec les anciennes familles nobles (dont il épousera une fille), il a rencontré des gens ayant connu la conquête de Cortes et le monde d’avant, il s’est fait rapporter de nombreux récits qui forment une partie de son cadre intellectuel. Il parle aussi plusieurs langues locales, en plus de l’Espagnol, connaît sans doute quelques mots de latin, a été éduqué dans un cadre intellectuel catholique (avec présence de l’inquisition) avec références à l’antiquité, qu’il est capable de citer.

Il perçoit le monde depuis la Nouvelle Espagne, mais s’est rendu devant le roi Philippe II vers 1580. Il est aussi éleveur (riche), commerçant, essaie de comprendre la nouvelle échelle du monde, à travers les expéditions d’exploration (comme celle de Coronado, qu’il rapporte), voit l’intérêt du contact trans-pacifique avec les Philippines et la Chine, comprend le lien avec le Pérou…

Le livre ouvre de belles perspectives pour se plonger dans une époque fascinante, la sienne, la nôtre.

Comme souvent dans cette collection, le livre est superbement illustré et rédigé par un expert du domaine. Les annexes contiennent par ailleurs de nombreux extraits de textes d’époques, aussi bien des récits aztèques que des textes de conquistadores ou bien des histoires ultérieures.

Je n’avais de la conquête de l’empire Aztèque par Cortès qu’une image assez simple et cliché, animée par une question simple: comment une bande de quelques centaines d’Espagnols, même résolus, a pu faire tomber un empire dont la capitale avait 300 000 habitants ?

Le livre commence par décrire les origines toltèques de l’empire des Mexicas et la référence, dans tous les peuples de la région, à la mythique cité de Tula. Avant l’arrivée des Espagnols, la région est très dynamique politiquement avec l’émergence récente des Mexicas (vieille d’à peu près un siècle) qui construisent une fragile coalition, basée autour de trois cités dont la principale est Tenochtitlan, qui contrôle l’essentiel du Mexique central par un mécanisme de tributs et de guerres ritualisées (notamment contre des petits états maintenus en place pour servir de cible à la guerre fleurie, comme Tlaxcala). Cet empire sans roue ni communications rapides est basé sur des équilibres fragiles que les Espagnols viennent bouleverser, en se glissant habilement dans les alliances du temps (et en se comportant comme des brutes). Les épidémies viendront plus tard, bouleversant les équilibres démographiques.

Le livre s’attache à décrire le devenir des anciennes élites indigènes et essaie de montrer comment, une fois leur cadre de référence détruit (fournir du sang pour mon maître Arioch pour les dieux en quantité), les anciennes élites religieuses et nobiliaires se glissent soit dans la « collaboration » avec les Espagnols, en acceptant les cadres de référence, ou avec les moines franciscains (pour les élites des villages), et deviennent des sujets du roi d’Espagne (Charles Quint, puis Philippe II ou Philippe IV, le roi-planète).

Un petit ouvrage court et passionnant, remarquable initiation à l’époque.

Celui-ci, je l’ai acheté suite à des mentions sur les réseaux sociaux et à l’écoute de l’émission qui lui est consacrée sur paroles d’histoire. Nom de bleu, je deviens victime de la hype ! Je lis un essai d’histoire militaire juste à sa sortie, sans même l’avoir reçu en SP !

Comme le titre l’indique, le livre, issu d’une thèse de doctorat, s’intéresse au combat dans l’Atlantique entre le 16ème et le milieu du 17ème siècle, en gros la transition entre les combats à l’arme blanche (et bombes incendiaires et…) et le combat de ligne. L’angle d’approche est le combat perçu à hauteur d’homme dans le but peut-être de le dé-romantiser et d’en faire percevoir l’horreur et la terreur. L’auteur tente de nous faire sentir tout ce que pouvait représenter l’expérience d’un tel affrontement où se mêlaient boulets de canons (pas fiables), tirs d’arquebuses, coups de trompettes, coups de pique, etc. Il fait sentir la transition entre le moment où les bateaux avaient des chateaux avant et arrière (vous avez ces images de grosses caravelles en tête ?) et le moment où ils deviennent des plateformes d’artillerie plus ou moins standardisées.

Les chapitres passent de la description des navires, des canons, de l’organisation du navire, jusqu’à l’approche, les stratégies navales, les échanges de tirs, l’abordage, le milieu du combat, la fin du combat. C’est mené d’une façon organisée et un peu systématique, avec de nombreuses citations passionnantes (dont celles de Cervantès, dont j’avais oublié qu’il parlait si bien du combat naval).

C’est un boulot solide, intéressant, notamment pour les rôlistes (je vous vois, les gens), pour mieux raconter ce genre de moment, même si, l’auteur le dit dès l’introduction, on ne parle pas ici de pirates, parce que de toute façon les pirates sont surtout des objets de fiction. Mais, je vous rassure, le bouquin contient plein d’idées pour raconter vos abordages de pirates quand même, désolé Alex.

Encore un vieux poche qui sent le vieux, lu entre trains et gares, entre la Suisse et la France. Très Simenon, donc.

Ca se passe en 1933, près de l’écluse de Charenton, et Maigret va prendre sa retraite, et il ne s’appelle pas Jules. (je découvre qu’il a existé plusieurs commissaires Maigret, et ça me réjouit). La description de la vie au bord des canaux, de tout le business de trafic fluvial, de l’empire commercial d’Emile « Mimile » Ducrau, tout somme très juste et très fort.

L’intrigue n’est pas fortiche, tout tourne autour du portrait psychologique d’Emile qui m’a vite gonflé : cette introspection de la virilité années 30, en fait, bof. Et trois viols dans le récit, quand même, dont deux considérés comme « normaux », beurk. 

Mais le portrait des lieux, les ambiances, Dieu quel talent !

On l’a vu, je lis des Maigret de temps en temps. Mes parents et mes grands-parents lisaient ces romans de Simenon, que je me rappelle avoir aperçu en diverses éditions durant mon enfance. Et autant ils m’ont transmis le goût du detective novel (Sherlock Holmes, Agatha Christie ou John Dickson Carr, en allant jusqu’aux élucubrations rigolotes de Harry Dickson), autant je ne me rappelle pas avoir jamais eu envie de lire Maigret. Ca m’avait l’air gris et ennuyeux.

Depuis j’ai découvert la plume de Simenon et j’essaie de ne lire Maigret que dans des vieux poches trouvés en bouquiniste (car je suis snob, ou snop, c’est selon). Simenon a un talent dingue pour brosser des ambiances, des portraits, décrire des façon de vivre, des quotidiens pluvieux. Maigret au Picratt’s se passe autour d’un tout petit cabaret de Pigalle où l’on ne boit que du champagne (200 références à la carte, cinq à la cave) et où on regarde une jolie fille se déshabiller tandis qu’un petit orchestre joue un jazz quelconque. Et la jolie fille meurt, étranglée, après avoir fait une déposition bizarre au commissariat, et Maigret parcourt le quartier de long en large jusqu’à coincer le tueur.

La vie du cabaret est très bien rendue, à la fois exigue, bourgeoise, tranquille, étrange. Les personnages sonnent justes et vrais et l’intrigue marche plutôt très bien, avec un beau suspense final. J’ai vraiment beaucoup aimé, et même admiré, et même envié ce grand savoir-faire d’écrivain. Au point, en arrivant ce matin à la gare de Lausanne, de me mettre à vouloir décrire les lieux de manière simenonesque.

Mais…

TW, viol, comme on dit.

Je sais que je lis ce livre en post metoo et que je suis un mâle blanc cisgenre hétéro déconstruit. Et ce roman pique les yeux. Si Maigret est un brave type et un bon bourgeois conservateur fidèle à sa femme, on voit un des personnages présenté comme plutôt sympathique violer tranquillement ses employées dans la cuisine (si, si) avec le commissaire, relax, qui fume sa pipe dans la pièce à côté.